Иду по узкой улице. Впереди медленно шагает бездомный. Вид соответствующий: грязная рваная куртка, штаны, башмаки, перемотанные скотчем... В руках несет множество рваных пакетов со своим барахлом. Короче говоря, обогнать невозможно. Наконец, выбрав момент, я со словами: «Дружище, разреши я тебя обгоню», делаю рывок. На что слышу в ответ: «Да, пожалуйста, только не тебя, а Вас...»

Иду мимо нового здания ФСБ. Высокий кованый забор, сверху колючка, камеры наблюдения — мышь не проскочит. В глубине двора — мусорные баки, в которых сосредоточенно роется бомж...

Везёт мне на встречи с бомжами-интеллиген­тами. А, может быть, их просто больше стало? Подходит недавно у магазина товарищ такой с бумажным пакетом:

— Мужчина, а вы знаете, к примеру, сколько стоит сборник стихов Иосифа Бродского в картонном переплёте?­

— Нет. Ну, наверное, много...

— Да. Очень много. Но вам я готов отдать за 80 рубчиков.

— Беру. А что это вы так легко с Бродским расстаётес­ь?

— Ну, видите ли, Бродского я знаю наизусть, а вот вкус «Гуся жатецкого"­ нефильтров­анного для меня пока загадка...