Самый первый заказ: Туполева 71, частный дом.
Настроение хорошее, подбираюсь поближе к калитке, разравнивая защитой вал от кэдээмки. На калитке табличка — 71.
Когда настроение хорошее, то и работа в удовольствие.
Садится дама лет 60, с недовольной миной.
— Добрый день. — приветствую ее.
— Вы что, не видели, что я там стояла? — с истерическими нотками в голосе.
Бл"дь. Началось в колхозе утро...

— Нет, не видел. — жму «в пути». Не испортят мне сегодня настроение. Ни одна сука. — Мне написали дом 71, я к нему и подъехал...
Трогаюсь, разворачиваюсь в нужную сторону.
— Заколебали ваши диспетчера!
— А в чем дело? — надо было промолчать. Надо было...
— «Скажите точный адрес, куда вам ехать»... Не знаю я адрес!
— Так куда едем то?
— На шмидта, в женскую консультацию!
— Ну да, у вас другой указан...

— Да мне пох"р, понятно?! Я деньги плачу, чтобы меня отвезли, вот и вези!
— Барышня... — остатки хорошего настроения испаряются, как спирт с кожи. — Я не имею никакого отношения к диспетчерам. Есть к ним претензии — звоните и высказывайте, а меня избавьте от ваших криков.
— Едем, говорю!
— Да едем, едем...

— Потом меня подождешь и отвезешь дальше!
— Нет.
— Почему? Я заплачу.
— Потому что нет. Другую машину вызовете. Общаться научитесь, потом вам навстречу идти будут.
— Но мне другую машину ждать придется! Я тороплюсь!
— Сочувствую.
— Отвезешь, сказала!

Притормаживаю.
— Хочешь, прямо сейчас высажу? — уже с неприкрытой злостью смотрю на нее через салонное зеркало.
— Нет, поехали! — трогаюсь. — Ну что ты, денег хочешь? Ну заплачу я тебе по тарифу. Я тебе сверх тарифа заплачу, подожди. — уже на повышенных тонах.
— Нет.
— Да за"бал ты! — взрывается клиентка. — У меня дочь раком больна, я за ее анализами еду, потом мне в онкологию надо!!!
Торможу.

— Слышь ты, истеричка... У меня жена раком больна, почку вырезали. Скоро помрет и я один с маленьким ребенком останусь. Мне на людей теперь кидаться? Давай, я тебя сейчас из машины вытащу и отп"зжу, у меня же проблемы! Сука...
— Прости... — сникает пассажирка.
— Да х"ли мне твое «прости»?! Села, бл"дь, принцесса сторублевая, не там стоишь, не так везешь! Нах"й отсюда! — пассажирка рыдает, пытается меня погладить по плечу, извиниться. — Руки убрала нах"й! — борюсь с желанием ей въ"бать.
Рыдает с подвываниями, выходит. Закуриваю прямо в салоне, рука на руле мелко дрожит. Я не соврал ни слова.
Че-то х"евый из меня психолог...