Мой отец злоупотребляет алкоголем, на днях у нас с отцом состоялся откровенный разговор по душам.

— Отец сколько можно? Зачем ты постоянно бухаешь?

— Понимаешь, сын... Я работаю. Прихожу домой уставший, а тут огород этот. Ползаю по земле, комары жрут, пот в глаза течёт. Прихожу домой когда солнце садится. Надоело всё — вопью рюмку, потом ещё, потом ещё... И забываюсь на неделю. Потому что ну не могу я с такой жизнью, тяжело мне.

— Хорошо, это я понял. А зимой-то ты почему бухаешь?
— А зимой с работы прихожу, огорода нет, телевизор задолбал, скучно. Что мне ещё дома делать? Только бухать.