Решили устроить романтический ужин (потому что в магазин перед шаббатом не заехали). Зашли в ресторан. Зал полупустой, но все места вроде как заказаны.

— У вас заказан? — спрашивает официант.

— Заказан — кидаюсь я на амбразуру.

— На какое имя?

— Ээээ... Моше (а вдруг).

Официант сверяет с листиком:
— Моше, Моше, Моше... А, на 20:00?

— Ясен пень, на 20:00.

Усадили нас, отличное место. Немного неудобно перед незнакомым мне Моше. Ну да ладно, мы ща быстренько перекусим. А романтику домой перенесем.

Уже на финишной прямой, подходит официант. Подводит какую-то пару, извиняется, мол, какая-то путаница, вот это тоже Моше и тоже на 20:00.

— Ладно-ладно — говорю. — Мы уже закончили.

— Сидите-сидите, — отзывается добродушный Моше. — Мы подождем.

Официант удаляется, оставив нам самим разбираться. А мы обмениваемся любезностями.

— Да вы присаживайтесь.

— А вы не торопитесь.

— Водички?

— Сигаретку?

Наконец я доел стейк, а совесть доела меня.

— Честно говоря — делаю я чистосердечное признание, — я не совсем Моше. Я — Рома.

Моше наклоняется ко мне, и так шепотом:

— А я — Алекс...

Надеюсь, настоящий Моше не пришел в ресторан, только потому что ему и дома неплохо было.