Еду в такси. Таксист, такой, знаете, типичный таксист. Он, наверное, родился сразу большим, волосатым, в кепке и за рулем. Едем. Таксист молчит. Вот тут каждый должен воскликнуть: «Не верю!» Не бывает молчаливых таксистов. Вот и я еду и удивляюсь. Смотрю на таксиста. Он на меня. Молчит. Может обиделся? Может теперь принято сначала платить? Может он посланец внеземной цивилизации? Не может израильский таксист молчать!

— Жарко сегодня, — это я пытаюсь жарой растопить лед.

Кивает. Но молчит.

— Видел футбол? Когда уже наши так научатся...

Машет отрицательно. Не видел? Или не научатся? Молчит. Надо же. Беру беспроигрышную тему:

— Арабы совсем охренели.

Вздыхает, кивает, бибикает, мол, охренели не то слово. Едем. Вдруг просыпается рация:

— 92й, ты где?

Таксист мне, хриплым шепотом:

— Скажи, что подъезжаем к вокзалу. У меня, — показывает, — горло болит.

Я так и говорю в рацию. Рация:

— А что с голосом?

— Горло болит.

— А почему акцент русский?

— Сильно болит.

Таксист ржет.

— Что, — спрашиваю, — мороженое или пиво?

Таксист покраснел и прошептал:

— Караоке...